Her ligger jeg med feber og fryser som en hund,
bøtta foran senga og gallesmak i munn’.
Det eneste jeg har å ta er til utvortes bruk,
å, jeg er sjuk.
Jeg ligger her i senga mi, med niogtredve fem.
Jeg ble så kvalm på jobben måtte ta en drosje hjem.
Men det er’kke særlig representativt å kjøre i stor fin Buick
og være så sjuk.
Så sto jeg der på fortauet og venta på skyss.
Kona kom med bilen og et trøstens kyss.
Men det er’kke mye bedre å være kvalm i en diesel Golf
og rope på Rolf.
Nå har jeg ringt til doktor’n, men doktor’n han sa:
«D’er bare no’ som går, så dette går nok bra.»
Men hvis d’er no’ som går, hvorfor vil det da ikke gå,
gå sin vei nå?
Stafettpinnen kom hit i forrige uke.
Det er visst no’ de bare kaller omgangssjuke,
men er det no’ jeg absolutt slettes meg ikke vil,
så er det en omgang til.
Her ligger jeg med feber og fryser som en hund,
bøtta foran senga og gallesmak i munn’.
Det eneste jeg har å ta er til utvortes bruk,
å, jeg er sjuk.
Det er visst ingen andre som syns synd på meg,
de bare bytter bøtte, og så går de sin vei.
Gutta har reist av sted for å spille golf,
mens jeg ligger her og roper på Rolf,
roper på Rolf,
roper på Rolf.
Hale:
Jeg føler meg helt på felgen,
ligger her og roper på elgen.
Roper på Rolf.
Roper på Rolf.
