Når jeg åpner øya om mårran, er den dagen ødelagt.
Kroppen min ser ut som noe som en av unga mine har bakt.
Magan står til heving og det dukker opp grå hår.
Feite, gamle gubber var det verste jeg visste da jeg var 20 år!
D’er ingenting som å møte seg sjøl i døra.
Med buksa nede har du ingenting du sku’ ha sagt.
Fra gutterommet i annen etasje hører jeg øredøvende rock.
Jeg roper opp i trappa: «Nå får’e fanken meg være nok!
Musikken din fører bare til sex og dop og vold!»
Da svarer gutten: «Det var din generasjon som fant opp rock’n roll!»
D’er ingenting som å møte seg sjøl i døra.
Med buksa nede har du ingenting du sku’ ha sagt.
En sommerdag jeg lå og cruisa mellom Hønefoss og Klekken
fikk jeg en blodtrimma Volvo 240 helt oppi hekken.
Da’n endelig kjørte forbi meg var jeg så sint, jeg kunne fly i flint.
Men i blårøyken hørte jeg «Super-SS-Rally-GT-Fastback-Hardtop-Sprint»!
D’er ingenting som å møte seg sjøl i døra.
Med buksa nede har du ingenting du sku’ ha sagt.
Hvis du møter deg sjøl i døra, når du er litt tørst
blir du stående og lure på hvem av dere som skal gå først.
Da står du og stepper litt forsiktig fra den ene siden til den andre,
til noen sier «Nei, så hyggelig at dere to endelig fikk hilst på hverandre!»
D’er ingenting som å møte seg sjøl i døra.
Med buksa nede har du ingenting du sku’ ha sagt.
«Før vi gifter oss,» sa gubben, «er’e noe jeg vil ha sagt:
Onsdag er’e pubkveld, og på lørda’n så går jeg på jakt.
Torsdag speller jeg poker, søndag er’e golf – og hva med deg?»
Hun sa: «Her hjemme knulles det hver kveld klokka ni enten du er her eller ei!»
D’er ingenting som å møte seg sjøl i døra.
Med buksa nede har du ingenting du sku’ ha sagt!
